VERANOS DE ANTES .
El verano lo inventó la abuela majando gazpacho , pepino , tómate un poco de ajo, en la radio sonaria "ojos verdes".
Arriba en la azotea rompian el silencio los grillos y donde se veía la marquesina de la estación de Córdoba , las salamanquesas ascendían por la blanca pared del cuartillo donde se guardan lo chismes y era el lavadero donde la tata carmelita subía a lavar con jamón verde y y tabla de restregar.
En la calle Marqués de Paradas de la mano del abuelo que me llevaba a ver los trenes, veia espléndidas mujeres de ojos incendiarios , sentadas ellas en las puertas en sillas de enea. Moños altos coronados por un rodete ajazminado o con la moña en un lado de ese fresco vestido abotonado con estrategia y que refrescaba un abanico caprichoso que cuando se cerraba , quedaba como un sable que apuntaria a otros balcones con vecinas que mirarían de reojo y hacia abajo , bicheandolo todo ..
En verano el agua era la protagonista, con ese olor mañanero a tierra mojada , agua que se tornaría lujuriosa en el bañador de una adolescente conocida, te recuerdo que se desea lo próximo , lo cercano , lo que te motiva , nada de sofisticadas artistas de la época , en la noche estarían los mosquitos pegados en bombillas blancuzcas una noche de cine de verano. En aquel cine dónde había dos entradas, La general y preferente , separadas por una valla.
Presto a ver maciste, una de conbois, o una de Alfredo Landa, pero antes te ponían la banda de los 7 magníficos para decirte lo bueno que era un paquete de Malboro....
Te encandilarian aquellas artistas que estaban muy lejos. distantes , exquisitas e inalcanzables como Catherine Deneuve, o la muy pizpireta y más próxima concha Velasco por ejemplo. En verano subías al ferrobus o el autocar que casi siempre iban en esa playa que podrías acampar .
En verano, todo empezaba y acababa , porque salías poco a poco de tu patria , la infancia. En verano jugabas a todo lo jugable, y como no , ese amor de ....verano , que probablemente no sería el definitivo. En verano compi , se vive dos veces.
Eran los veranos de la honda memoria que te hiere , a que sí ?
Juan Manuel Rodríguez
SevillaPress
